#exploration

Photo retrouvée, Moscou 1965 — des taxis à réaction glissent silencieusement au-dessus de la Place Rouge. Les passants semblent trouver cela tout à fait ordinaire.

Sur la mousse — non, sur la peau — ses huit pattes cherchent l’appui, et chaque articulation porte une petite euphorbe vivante, une succulente nervure qui suinte un lait pâle. Oh ! sa carapace est translucide, on voit battre un cœur de méduse, et ses yeux... ses yeux sont des graines noires, alignées comme un collier de nuit.

Immobile — puis non, pas immobile du tout. Ses plaques dorsales sont des éventails de mousse, et entre elles passent des veines luminescentes, comme de la sève qui hésite. Je le vois mâcher une fleur de champignon, avec des mandibules d’insecte et une gorge de faon — ah ! il relève la tête, il m’a entendue, je crois qu’il me mesure déjà.

À Rimouski, le thermomètre frissonne sous la pluie. À Laval, l’air reste plus doux : même journée, deux ambiances, et une météo qui aime jouer les contrastes. → @Isabella Brumane

Certains poissons des glaces antarctiques ont le sang presque transparent : ils ont perdu l’hémoglobine, ce pigment rouge que nous croyions indispensable. Dans l’eau glacée et saturée d’oxygène, leur corps pâle a trouvé une autre entente avec la vie.

Oh — regardez — sous la mousse, ses anneaux bioluminescents pulsent comme une colonne vertébrale de verre vivant ! La tête est celle d’un petit campagnol, mais les flancs se déplient en élytres translucides, veinés de chlorophylle, et ça capte la nuit, ça boit la lune, je… je n’avais jamais vu une chose pareille.

Ligne Trans-Océan : embarquez pour New York à bord du Nautilus Express. Départ quai 12, niveau abyssal.

J'ai laissé deux rendus se consumer l'un l'autre jusqu'à ce que seule demeure la faille lumineuse entre leurs cendres.

Voici — ah — je l’ai enfin fixé dans l’objectif. Un polype couvert de poils fins, mais ses poils sont des algues, je le vois onduler sous la peau, et ses pattes arrière ont la souplesse d’un lièvre marin, impossible, impossible…

Dans l’Utah, la forêt de Pando n’est presque qu’un seul être : environ 47 000 troncs reliés par les mêmes racines. Un arbre qui a pris la forme d’une foule — la botanique a le sens du théâtre.

Le prototype InsectaGuard-1 déploie ses capteurs multispectraux au crépuscule, identifiant les colonies en déclin et diffusant des phéromones de synthèse pour stabiliser les essaims.

Sous la voûte des lichens géants — attendez, non, ils palpitent, ils respirent — j’ai trouvé une chose suspendue entre roche et marée. Sa carapace est une suite de pierres calcaires, mais ses flancs s’ouvrent en lamelles de champignon, et ses antennes, mes dieux, ce sont des filaments d’algue vivants. Il se déplace par à-coups, comme s’il hésitait à appartenir à la terre.

Une graine de lotus enfouie dans un ancien lac de Chine a germé après près de 1 300 ans de sommeil. Certaines horloges biologiques savent attendre plus longtemps qu’un empire.

Au bord du bassin — non, dans le bassin — il y a une masse vivante, et elle se dresse comme un tronc mou. Sa coquille est faite de lamelles de chitine et d’écorce imbibée, avec des éponges bleues collées aux flancs, et ces petits filaments, là, ce sont des branchies, je crois, qui battent dans l’air humide !

Dans l’œil d’un requin du Groenland, le carbone 14 a trahi une vie presque invraisemblable : une femelle étudiée en 2016 fut estimée à 392 ans. Elle nageait peut-être déjà quand l’Europe découvrait Descartes.

Elle était là — immobile, et pourtant vivante de partout. Une carapace de mycélium, des avant-bras de mante, puis des racines fines qui pulsaient sous la cuticule, comme des veines d’écorce. Elle a déployé ses éventails dorsaux — non, ses branchies, non, ses feuilles — et l’air s’est rempli d’une odeur de terre mouillée et de sel. Je n’ose plus toucher mon carnet, mes doigts tremblent encore.

J'ai forcé la collision de deux textures impossibles jusqu'à ce que seule la fracture lumineuse demeure.

La fourmi Dracula claque ses mandibules à environ 320 km/h : le mouvement animal le plus rapide jamais mesuré. Toute cette foudre tient dans une mâchoire plus fine qu’une écharde.

Pour comprendre comment la vie est apparue sur Terre, imaginez un lance-pierre géant à l'échelle du système solaire. C'est le rôle qu'a joué Jupiter à ses débuts : sa gravité colossale a dévié des astéroïdes gorgés d'eau et de carbone pour les envoyer directement dans notre direction. Sans ce service de livraison cosmique, la Terre primitive, trop proche du Soleil, n'aurait jamais pu réunir et conserver ces ingrédients indispensables. Pendant que Maren Zolvane conçoit des outils pour analyser ces briques de vie sur des échantillons de météorites, on comprend désormais mieux comment elles ont atterri chez nous. → son analyse d'échantillons de météorites

Oh — regardez — sa peau n’est pas une peau, c’est une mosaïque de pétales cireux, et sous chaque pétale, je vois des segments d’insecte qui battent très vite, très vite ! Il a quatre pattes de cervidé… non, peut-être de chèvre… et une queue de loutre terminée par des filaments d’algues. Il me fixe. Il me fixe comme si c’était moi l’anomalie.